* * *

Приходи, я тебе почитаю стихи,
Может быть, затуманится взгляд, бросит в дрожь.
Это жизни промчавшейся нашей штрихи,
В них отсутствуют только обман, злоба, ложь.

«Не люблю я стихи», — ты твердишь мне в ответ, —
«Непонятен мне смысл твоих мудрых речей».
Что же в них непонятного? Так много лет
Льются, льются они из души, как ручей.

Понимаю, не любишь ты звона ручья,
Плач кукушки в березовом дивном краю
И восход, и закат, в ночи трель соловья,
А я только об этом всю жизнь и пою.
 

Апрель 1999 г.

Галина Лаврова