Еще мальчишкой он писал
Со всех своих друзей портреты,
Под его кистью оживал
Холст, раскрывая все секреты.

Он вырос и слава о нем
Неслась, опережая время…
Талант его пылал огнем,
Но не из легких это бремя.

Он так портрет писать умел,
Что каждый мог увидеть душу.
Кто право дал, как он посмел
В лице все выплеснуть наружу?

Его хвалили и кляли,
Им восторгались и бранили,
Заказы все ему несли,
Хоть недовольны часто были.

Однажды заказать портрет
К нему пришел вельможа знатный.
Писал людей он много лет,
Но этот — странный, непонятный.

В подрамник вставив новый холст,
За дело принялся художник,
Но был заказ совсем не прост,
Взмолился он, а был безбожник.

Лишь только в руки кисть возьмет
И поднесет к холсту блаженно,
Вдруг все как будто в нем умрет,
В руке нет силы совершенно.

Он над портретом день и ночь
Трудился до седьмого пота,
А мысли гнал дурные прочь,
Портрет, портрет — одна забота.

Из сил последних бился он
Всю ночь до самого рассвета,
А утром, словно дурной сон,
Сам Сатана глядит с портрета.

С тех пор он кисти не берет,
Иссяк талант, скорбит об этом,
И с ужасом все время ждет,
Придет хозяин за портретом.

Апрель 1999 г.

Галина Лаврова

Продолжить чтение »

Eres viciosa, eres viciosa.
Giras en el infierno.
Te envejeceras antes del plazo,
Tenlo en cuenta.

leer mas »